INTERIOR

Por Claudio Rosales 

 

el Hermógenes

las madrugadas en los talleres. el olor a brea y combustible en las madrugadas de los talleres de Vialidad.

los guantes, mientras van a Lavalle en el 1114. el petiso Quiroga manejando el camión.

el silencio del campo. el silencio de los otros, en el camión.

las elecciones de 2003. la mina que atiende en Suministros de la Intendencia. la mirada de la mina.

el mantel en la casa de Victoria, los platos, la fuente con fideos.

la frescura en la oficina de Suministros, fumar en el baño de servicio.

el vino en la cena, el vino.

las fotos en el Carrizal: él adelante, parado, y atrás los muchachos cerca del fuego. la siesta en la orilla del embalse.

los vestuarios del taller, el Herrera contando que se encama con la hija del Luque. la hija afuera en una parada de micros esperando que salga.

las ramas podadas, amontonadas, en el callejón de atrás de un barrio cerrado.

la única y última vez que uso reloj, el reloj que fue de su papá.

las madrugadas con lluvia, el repique de la lluvia en los techos de los talleres.

 

la Juana Victoria

los hombres, los hombres que visitan a su papá y lo llaman: Titán.

las cervezas, las botellas vacías sobre el piso de tierra.

los perros de la Ermela, ella y su prima juntas en el Centro comprando ropa.

las horas en la peluquería, tiñiendo. las arrugas de la Mili.

las pelucas de Inés, la enfermera, en una bolsa del supermercado.

el gesto de los Maricovich cuando pasan, las bicicletas de los hijos de rengo Elaskar.

la voz de papá, la luz del comedor en los vasos con cerveza. la luz eléctrica.

bañarse cuando llueve, o los lunes durante la siesta, mientras todos duermen.

las historias, los libros de historia colonial que nunca devolvió a la biblioteca de la escuela.

 

la Ermela

atendiendo la pollería, durante las vacaciones de verano.

cuando se cansó y abandono la escuela esos meses: seis.

la moto que compro el Hermógenes a los gitanos.

la ropa húmeda colgada de los respaldares de unas sillas: en invierno,

las gotas que caen de los puños de las camisas, de los buzos.

 

la Raquel

la piecita donde vive con su mamá, la bici de su mamá en la piecita.

el olor del garaje de don Pedro, el color de las telas en la mercería de la Milagros.

su mamá secándose el pelo con un toallón, el toallón con el dibujo de un tigre blanco.

el auto tapado por una lona verdosa, el auto en que viajaron a San Rafael.

las tortitas con chicarrón.

un lugar donde se pararon a tomar mate a la vuelta del velorio del tío de su mamá.

la letra de su hermana en las cartas desde San Rafael.

las parejas en la plaza, su hermana que se sabe la vida de todas.

las voces tarde a la noche. las peleas de los borrachos en la plaza.

el libro que leían su mamá y su hermana, el libro con las tapas envueltas en papel manteca.

las fotos en una caja de zapatillas, las fotos de ella con su papá.

alcauciles humeando en la fuente, la fuente azul con salpicaduras negras.

la voz de una señora en la mercería. el apellido Guerra.

 

la Agueda

las publicidades en la televisión, la televisión apagada.

la ropa del trabajo de su papá, el mameluco, los guantes sobre la moto.

la boca de los que en televisión leen el diario.la vuelta que paso en micro por la puerta de LV8

las tormentas, caminar por el barrio mientras el tiempo se echa a perder.

las sombras en las puertas de su calle, la electricidad en el ambiente, la caminata.

el nombre de un club de futbol: Mandiyú, la risa que le da cuando lo nombran los relatores.

las luces rojas de los autos cuando frenan en la noche, las noches en la vereda.

las hojas embarradas en la bicicleta, la bicicleta con dos parrillas de su amiga.

la cicatriz en la rodilla, el choque en el carril con el camión del Tito Fara.

el ruido del agua de un canal, el canal detrás del aserradero donde trabaja.

los esqueletos apilados de los cajones de madera, el olor del aserrín.

el chileno Montes, las dos novias del chileno picaflor.

 

 


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